Le petit conte de la paix

Marlène, installée aux côtés du jeune homme, ne put s’empêcher de lui demander où il dormirait le soir venu. “Madame, vous vous méprenez !”, lança-t-il sur un ton ironique, avant de poursuivre : “Je ne suis pas sans domicile, et, bien que mon état soit déplorable, je loge dans le Premier ! En effet, je partage un hôtel particulier fait de carton et bâti sous le Pont Neuf, avec trois immigrés arabes qui ne sont visiblement pas assez bien pour Mr Macron !” Il lança le mot “arabe” comme un défi, haut et fort, défi destiné à qui oserait prétendre que la situation n’était que justice. “En effet,” reprit-il, “je ne bénéficie pas de l’accueil de la France, mon pays natal, mon pays d’origine depuis maintes générations, mais de celui de migrants, Gazaouis, Syriens, Égyptiens, qui partagent sans compter ce qu’ils n’ont pas, qui sacrifient de la place qu’ils ne possèdent pas.” Il avait prononcé ce discours avec une voix puissante, afin que tout le monde puisse en bénéficier, les larmes aux yeux. Il descendit finalement du métro, en jetant ces phrases qui planèrent dans le wagon silencieux comme un apprentissage élémentaire, destiné à tous : “Quand j’étais l’archétype du bon petit citoyen, l’État me soutenait. C’est ce même état qui me tourna le dos une fois advenue ma chute dans la misère. Ce n’est pas l’État qui m’a sauvé, mais les rebus d’une société trop capitalisée, seuls, à avoir l’empathie d’accueillir un enfant apeuré, sans plus se soucier de leurs problèmes déjà trop nombreux !”